Des mots glissés sur un bout de papier,

Qu'on entasse avec les autres pour les mettre de coté.

Alignés ça et là, un bric à brac prend forme,

Sans y avoir mis de style, ni même un peu de norme.

En tête vient une idée devant ce texte déchiré,

Ce n'est qu'un début ; la suite est à trouver.

Plusieurs pensées dénichées pour scotcher ces rîmes désarticulées,

Les premières lignes sont collées,

Les enchaînements vont sceller ces transitions dénouées,

Comme les fragments d'une image découpée que l'on tente d'associer,

Seulement il manque toujours des pièces pour finir une lignée.

Regarder autour de soi pour trouver le bon pas,

La liaison fugace pour remplir cet espace.

Tant de mots à disposer, mais rien pour les lier,

Le fond n'est pas fixé, la forme n'est pas ordonnée.

Trouver un sujet amorceur, produire un texte aguicheur,

Peut-être exalter l'amour, mais c'est un brin sérieux,

Ou dépeindre la tristesse, mais mélancoliquement pas mieux,

Juste donner un sens pour un texte qui se danse,

Sans idée, sans suite, les mots partent en errance.

Alors essayer le tout pour le tout,

Afin de combler l'histoire et ses trous,

Souffler sur les bribes inachevées,

Reprendre au début l'envolée,

Avec un excès de fougue, pour ne pas s'encoller.

Ecrire d'un trait et sans gomme,

Cette fois c'est bien la bonne,

Encore raté, c'était tout comme,

Le stylo qui déconne ...