Clara veut la lune, et elle la veut pour hier.

"Les brunes ne comptent pas pour des prunes", me chante-t-elle souvent, sur tous les tons. Armée de cette preuve ultime "qu'elle le vaut bien", Clara exige, tempête, ses lèvres tremblent, son regard, au bord des larmes, fait vaciller le mien. Et elle le sait.

Son visage est un arc-en ciel en mouvement constant, passant de la rage contre mes refus aux larmes pour que je fonde, de l'espoir timide quand je me tais, au sourire mutin quand je bafouille.

Elle me connait trop bien.

Mon coeur est le violon dont elle se joue pour parvenir à ses fins. Un baiser dans le cou, aussi léger qu'une plume, parachève le récital. Ma résistance s'écrase sur le bitume, 10 étages plus bas que notre appartement, le reste la suit où qu'elle aille, prisonnier volontaire.

Elle n'est pas un ange envoyé par Dieu, ni un démon uniquement là pour m'arracher le coeur. Elle est elle, insupportable et belle, adorable et hurlante. Je ne sais pas de phrases à sa mesure, et de toute façon elle se fout des métaphores. Elle veut seulement qu'on l'aime, aveuglément, et moi plus que tout autre, elle qui ne croyait pas à la vie à deux, et qui doute encore si souvent. "M'aimeras-tu encore la semaine prochaine ? Et dans un mois, un an ? 10, 20 ? Quand je serai vieille et moche ?".

Elle doute de tout (ou presque), toujours, pour le plaisir que je la rassure. Je ne me fais pas prier.

Mais Clara, ma femme, croit en moi pour le moindre de ses désirs.

C'est déjà ça.